Tema: puttana
Puttane (di Davide Tramontin – ernest) vs Autostop (di Matteo Pascoletti – MRT)

Puttane [di Davide Tramontin]

Il detective alzò  lo sguardo a quel cielo così nero; una sottile striscia di abisso tra i palazzi di quello stretto vicolo maleodorante di immondizia ed urina. Presto la pioggia avrebbe lavato via il sangue, e quella storia, la chiamata alle due di notte in quel merdaio, le domande ai vicini sarebbero diventati un mistero anche per lui; quei momenti si sarebbero confusi a mille altri; anni di lavoro si sarebbero riassunti in un unico ricordo stereotipato, così vago che si sarebbe chiesto se avesse sul serio un fondamento autentico.

Si alzò  il bavero dell’impermeabile per combattere il freddo, infilò la sinistra in tasca e ne trasse fuori quella che sapeva essere l’ultima sigaretta rimastagli. Meglio così, tanto la parte dell’intrepido detective non è che gli stesse a pennello: ok, il bavero alzato e il fumo pensieroso, con il vapore che esce dai tombini ed il vento che fa danzare nella notte fogli di giornale come in Dick Tracy, ma ormai per lui c’era troppa pancia, c’era la barba di due giorni, e c’era troppo poco tempo per la pensione.

Il fotografo se ne era già andato e gli altri erano tornati in centrale, il corpo in viaggio su un’ambulanza a sirene spente verso una cella d’obitorio. Lui aveva detto  ai colleghi che sarebbe tornato a casa piedi e si sarebbe fermato a mangiare qualcosa lungo la strada, ma era fermo in quel vicolo ormai da mezz’ora senza pensare a nulla di particolare.

Come al solito era una puttana, solo una puttana, sempre una puttana. E a chi importava dopottutto? Era ordinaria amministrazione in quella città di tossici e ruffiani. Una puttana con la gola tagliata e la borsetta svuotatata, probabilmente da un drogato in cerca dei soldi per una dose. Non era poi che facesse una cosa così terribile per tirare a campare, lui qualche volta c’era anche stato con delle puttane. E allora? Non era certo quel tipo di detective che si innamora della segretaria, in realtà anche lei un’avventurosa eroina tirata su a romanzi gialli, che, catapultata nel mondo reale si rivela una coprotagonista senza paura. Era passato troppo tempo da quando aveva avuto una moglie. Ma l’aveva poi avuta? Se era così non si ricordava il suo viso, perso nel fondo ambrato di un bicchiere di bourbon. Che differenza avrebbe fatto?

Sarebbero passati i giorni; il caso sarebbe stato archiviato, l’appartamento di quella puttana occupato da un’altra puttana, il bicchiere vuotato un’altra volta. Pensò che era ora di andare, di tornare a casa sua così simile all’appartamento di quella puttana, se si escludevano le tende di perline e le candele profumate, che nell’intenzione avrebbero dovuto rendere quel luogo denso di sensualità e calore, ma che in realtà non facevano che mettere in risalto l’intonaco scrostato dalle pareti e gli aloni di sporcizia sul pavimento.

Decise di fare un giro lungo passando per il parco; non aveva nessuna voglia di dormire e decise che la vista di qualche albero avrebbe potuto fargli bene. Non che quel luogo gli desse delle vibrazioni particolarmente positive, ma se non altro sapeva  di avervi passato momenti felici, prima da bambino, poi da giovane con qualche ragazza. Ciò gli dava uno strano senso di sicurezza, era però una sensazione ambigua, come quella che si ha dopo un sogno d’amore che lascia tremanti e colmi di desiderio, le cui immagini sono ormai scomparse di nuovo nella notte. Così erano i suoi ricordi che non ricordava, ma che sapeva, presupponeva, dovessero esserci, in fondo alla sua mente non solo come memoria di ricordi, ma come momenti autentici di una vita che aveva avuto un inizio, una storia e se dio avesse voluto una fine.

Pensava così  il detective e non si era nemmeno accorto che non c’era più asfalto sotto le suole delle sue scarpe, ma che al suo posto un sentiero di ghiaino chiaro si snodava tra alberi e cespugli come un serpente fluorescente nel buio.

Il giorno seguente avrebbe dovuto pagare una bolletta, gli tornò in mente; sperò che gli fosse già stato accreditato lo stipendio sul conto. Avrebbe avuto voglia di un’altra sigaretta, ma questo pensiero fu subito bloccato da una visione improvvisa.

Tra i rami degli alberi vedeva la luna, per la prima volta durante quella notte ci faceva caso. Era una luna calante, un sottilissimo spicchio che gli ricordava un sorriso. Rimase fermo a fissare la luna senza accorgersi di altri occhi che lo spiavano dal cespuglio dietro di lui. Occhi che si avvicinarono, in silenzio. Non si accorse della lama che con un movimento rapido gli scivolò nelle molli carni del collo, né della mano che senza esitazioni estrasse il suo portafoglio dalla tasca dell’impermeabile.

Alla fine rimaneva solo lui a guardare la luna con un sorriso lungo e rosso. La luna sorrideva a lui.

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Autostop [di Matteo Pascoletti]

Il babbo era di quelli che, quando si era a cena fuori da parenti, amici e/o colleghi di lavoro, se si voleva tornare a casa ad una certa bisognava iniziare la tiritera del “babbandiamacasa-uffa-uffa” con un’ora abbondante di anticipo.
Capita che una di queste cene finisce alquanto tardino, e chissenefrega se i figli sono piccoli e ti stramazzano sul divano tra uno sbadiglio e un “babbandiamacasa-uffa-uffa”. Per intercessione della mamma, alla fine il babbo capisce che forse è il caso di ripartire. Mia sorella, durante il viaggio di ritorno, ronfa occupando tre quarti del sedile posteriore, mentre io, dopo essere stato prelevato dal divano, sono sveglio, con la faccia incollata al finestrino e le natiche sul quarto libero. Mi sovviene allora tutto un mondo di metropoli notturna, complice il tragitto dalla casa del collega babbano a casa nostra. Noi si abita in un paesino, la città per me è qualcosa di grandissimo e innocente: tipo l’infinito, ma senza capogiri. Gli occhi colgono la selva di luci artificiali che nascondono le stelle, i cartelloni pubblicitari, gli ammassi di edifici senza soluzione di continuità che piano piano lasciano spazio alla periferia. La periferia mi appare vuota, ad eccezione della foschia autunnale e di bizzarre figure. Queste figure appaiono bizzarre solo a me, bambino iperattivo e affetto da implacabile curiosità.

-Babbo, babbo- cosa fanno quelle donne sul bordo della strada?

-L’autostop- risponde mio babbo.

-Come mai hanno pochi vestiti?

-Così  la gente si impietosisce e le fa salire.

Mio babbo però non le fa salire: la cosa mi delude un po’, ma lo tengo per me.

Capita che, anni dopo, entrato di diritto nella prima adolescenza, sono in auto con mio cugino, neo patentato: in genere la zia mi accolla a mio cugino per essere sicura che così torni presto. In auto siamo io, lui e due suoi amici.

All’epoca ho quattordici anni. Capita che mio cugino, mentre torniamo a casa, propone una cosa che io non capisco bene.

-Dai, facciamo il puttantùr!

-Vai! PUTTAN-TùR! PUTTAN-TùR!- gridano i suoi amici.

Io, per non essere da meno,  mi unisco al coro, seppur tiepidamente.

Arriviamo in uno stradone dove ci sono delle autostoppiste, tipo quelle che avevo visto anni addietro.

-Quanto vuoi?- domanda mio cugino.

La donna, con un seno praticamente di fuori, ci guarda tutti quanti.

-Cinquanta. A testa. Lui no- dice, indicando me.

Io rimango perplesso. Ma come? Vuole centocinquantamila lire per un passaggio in auto? Ci manca solo che chieda soldi a un minorenne, la sfacciata! Indignato, inizio ad offenderla, dicendole che è una spilorcia e che si deve vergognare. Mio cugino e i suoi amici dapprima sono colti di sorpresa, poi inziano a sfotterla pesantemente. Come niente la faccenda degenera: i toni si alzano, le mani cercano di entrare/uscire dall’abitacolo, le altre autostoppiste mostrano una tenace solidarietà. Finisce con un paio di volanti e con i nostri genitori che si catapultano in questura. Quando arriva il babbo, i poliziotti lo devono tenere per evitare che mi fracassi di botte; quando arriviamo a casa, effettivamente mi fracassa di botte.

Questo per dirvi che odio l’autostop, e sono favorevole alle case chiuse.